- Classificazione tra i semifinalisti al concorso “Una fiaba per crescere”-edizione 2004/5 col racconto “Lorens, un pipistrello diverso”.

- Classificazione al IV posto col racconto “Lettera a mio padre” al concorso “La lanterna Bianca-Filippo Maria Tripolone” IX edizione-21 agosto 2010- vincita targa

- Classificazione tra i primi dieci al concorso “ Racconta la solidarietà-la vita vince sempre”col racconto “Diario”-edizione 2011-città di Salerno (con relativa pubblicazione nel libro dei migliori racconti)

- Inserimento di un mio racconto “Testa di gomma”, nr.66, all’interno del libro “Robot ita 01-100 storie di Robot” edito da edito da edizioni Scudo, redazione Giorgio Sangiorgi, Luca Oleastri

- Inserimento del racconto dal titolo “PC in fuga”, nr.210, all’interno di “256 k- 256 racconti da max 1024 battute”

- Inserimento del mio scritto “Un sogno che si avvera” nell’ antologia “L’amore delle donne”, che raccoglie i migliori racconti che hanno partecipato al concorso 2011 il cui tema è l’amore al femminile, sia fisico che spirituale, innocente e maledetto, l’amore in ogni paese, periodo storico, condizione sociale. Amore combattuto, vissuto, conquistato, perso. Amore per un uomo, amore per un figlio, amore per la vita.-Edizioni Montag

- Partecipazione al concorso Ping pong letterario, una vera sfida lanciata dalla casa editrice Gio.ca di Roma

- Pubblicazione su riviste locali (il Guado), trimestralmente, di alcune delle mie fiabe

- Pubblicazione del racconto “Timeclock e il tempo si fermò…”, nel Cantastorie 8, edito dalla Citta’ della Speranza: iniziativa del gruppo per raccogliere fondi per la ricerca, al fine di curare le malattie tumorali dei bambini.

-Pubblicazione sul volume “Racconti di Natale” del racconto “I Magici Folletti”, seguito buona classificazione al concorso XX Premio Letterario Interlingue “Montagne d’Argento”-513 opere pervenute. (a cura dell’assessorato Istruzione e Cultura Regione Autonoma Valle d’Aosta in collaborazione con la Keltia Editrice e la Société d’Histoire Celtique)

L’ANGELO CON LA BOTTIGLIA VUOTA DELLO SHAMPOO

Ecco alcuni risultati!

cosa serve?

Ricetta semplice e golosa, che i ragazzi possono fare anche da soli!

Prima cosa, indossare un bel grembiule da cucina per riparare un po’ i vestiti.

Ecco cosa serve per un buon SALAME DI CIOCCOLATO

150 GR DI BISCOTTI SECCHI

100 GR DI ZUCCHERO

100 GR DI BURRO

1 UOVO

50 GR DI CACAO IN POLVERE

LATTE QB

Mescolare il burro ammorbidito con lo zucchero, fino a formare una crema. Aggiungere un uovo e continuare a mescolare.

Pestare col mattarello o il batticarne i biscotti secchi, aggiungerli al composto di zucchero e burro e unire il cacao. Mescolare con forza. Se occorre aggiungere latte.

Versare il contenuto su un foglio di carta stagnola, darvi la forma del salame e mettere in frigo per almeno 4 ore prima di serivire.

Altra semplice ricetta. IL TIRAMISU’

Ecco il risultato della ricetta sperimentata con il laboratorio creativo del mio paese:

Ecco gli ingredienti:

3 CONF. PAVESINI

500 GR DI MASCARPONE

6 UOVA

120 GR DI ZUCCHERO

5 TAZZINE CAFFE’

CACAO QB

Procediamo! Preparare la moka col caffè. Zuccherarlo e lasciarlo raffreddare.

Separare i tuorli dall’albume. Montare i tuorli con lo zucchero e mecolare accuratamente fino ad ottenere un impasto spumoso. Aggiungere il mascarpone e mescolare ancora molto bene. Montare a neve ferma gli albumi e aggiungerli alla crema.

Accortezza: visto che questa ricetta è ideata per i bambini, non potendo montare a neve gli albumi ad ognuno di loro, ho provato a mettere nella creama 4 uova intere (anzichè 6 tuorli+6 albumi). Il risultato è comunque eccellente, la crema sarà solo meno densa!

Prendere una pirofila, larga e a bordi bassi, io uso sempre le vaschette di alluminio, e alternare uno strato di pavesini imbevuti nel caffè, ad uno strato di crema. Spolverare di cacao. Aggiungere nuovo strato di pavesini e di crema fino ad esaurimento della crema. Terminare con uno strato di crema e spolverizzare di cacao. Lasciare raffreddare in frigo per almeno 3-4 ore e….pronti a leccarvi i baffi?

Ci prepariamo ora per….

I RAGNETTI DI HALLOWEEN

Facilissimi, veloci, ad effetto ed invitanti: verificatelo voi stessi!

INGREDIENTI:

150 GR BISCOTTI SECCHI

200 GR RICOTTA

90 GR ZUCCHERO

6 CUCCHIAI CACAO

4 CUCCHIAI DI COCCO

LATTE QB, se occorre

Tritare i biscotti col macinacarne. Unire zucchero, ricotta, cocco e cacao (meno un paio di cucchiai).

Lavorare col cucchiaio di legno e miscelare molto bene tutti gli ingredienti. Formare delle palline. Se l’impasto dovesse essere troppo duro aggiungere un goccio di latte, se troppo molle aggiungere qualche biscotto sbriciolato. Rotolare le nostre palline nel cacao. Abbiamo appena ottenuto il corpo dei nostri ragni.

Prendere le caramelle alla liquerizia in rondelle, srotolarle e ottenere 6 striscioline di 2/3 cm: saranno le nostre zampette.

Inserirne tre da ogni lato. Completare con due praline argentate: ecco a voi i nostri occhi!

Mettere i ragnetti in frigo per almeno due ore.

E’ ora di…

RONDELLE BICOLORE

INGREDIENTI:

250 GR FARINA

80 GR ZUCCERO

125 GR BURRO

2 UOVA

1 CUCCHIAIO CACAO AMARO

Procediamo!

Attenzione: è una ricetta più complicata rispetto alle altre, ma con un po’ di buona volontà, e un po’ più di aiuto, fattibile comunque…

Versare in una terrina farina, zucchero, burro a pezzettoni e un uovo. Mescolare con forza e accuratezza . Dividere l’impasto in due parti. Ad una delle due aggiungere il cacao. Formare due palline, rivestirle con la pellicola e lasciare riposare in frigorifero per un’ora (nel mio laboratorio non ho ovviamente atteso, ma i ragazzi mi hanno detto che il risultato era buono comunque…)Stendere col mattarello due sfoglie rettangolari, piu’ o meno spesse 3 mm.

Sbattere in una terrina l’albume e spennellarlo sulla superficie della sfoglia bianca.

Adagiarvi sopra la sfoglia scura. Qui serve moooolto aiuto!!!

Spennellare nuovamente la superficie scura con l’albume.

Arrotolare a salame, avvolgerlo con la carta di alluminio e riporre in frigo per un ‘ altra ora. Trascorso il tempo tagliare a fettine sottili e riporle in una teglia rivestita di carta da forno. Cuocere per  min. 10 min. a 180 gradi.

Facciamo la PIZZA??

Cosa serve? Per realizzarla e semplificare le cose nei miei laboratori, devo essere sincera, ho comprato una decina di confezioni di preparati, abbiamo impastato gli ingredienti seguendo bene le istruzioni e guarnita a dovere con wustel, funghi e prosciutto. Ma ecco la mia ricetta per 4 persone…

INGREDIENTI:

700 GR FARINA

2 CUCCHIAINI DI SALE

20 GR DI LIEVITO DI BIRRA FRESCO

OLIO EXTRAVERGINE DI OLIVA, QB

Stemperare in acqua tiepida il lievito di birra per un quarto d’ora (finchè non inizia a fare le bollicine).

Setacciare la farina con il sale, meno due pizzicotti, aggiungere il lievito sciolto nell’acqua, mescolare ed impastare energicamente per 10 min., finchè si ottiene una palla morbida ed elastica. Lasciare riposare per un’ora in una ciotola unta finchè la palla non raddoppia di volume.

Lavorare ancora l’impasto e dividerlo in quattro panetti, stenderlo nelle teglie dando la forma di pizza, lasciare lievitare ancora qualche  minuto, ungere poi con olio.

Stendere uno strato di pomodoro, la mozzarella a pezzettoni, i pizzicotti di sale, guarnire a piacere, aggiungendo anche origano e due foglie di basilico!Bon appetit

E ora che si fa? Ma…LA TORTA ALLO YOGURT!

INGREDIENTI:

250 GR BISCOTTI SECCHI

80 GR BURRO

40 GR CACAO

1 CUCCH. ZUCCHERO

500 GR YOGURT AL CAFFE’

250 GR PANNA DA MONTARE+4 CUCCH.ZUCCHERO

Cominciamo! Sbriciolare i biscotti, aggiungere cacao+1 cucch.di zucchero.

Unire il burro sciolto e mescolare bene. Stendere il composto in una tortiera, rivestita di carta da forno, apribile.Lasciare in frigo per un’ora.

Montare intanto la panna con lo zucchero (se non già zuccherata)

e unire lo yogurt al caffè. Mescolare bene e spalmare sopra allo strato di biscotti. Lasciare ancora in frigo per almeno un’ora.

Procediamo ora con le PALLINE AL COCCO:

Lara, splendida ninfa dai capelli ramati, con occhi azzurri come il mare, è la principessa dell’acqua. Veste sempre d’azzurro, ma non con gli abiti lunghi e ingombranti delle dame, lei è moderna: pantaloncini corti e allegre canotte, collane e bracciali di conchiglie, un tatuaggio di un pesce sulla caviglia sinistra. Tra i suoi compiti garantire l’acqua in tutte le sue forme al villaggio, controllare il corso dei ruscelli e dei fiumi, regolare le piogge e i temporali, programmare lo scioglimento graduale delle nevi, prevenire le inondazioni, irrigare i raccolti, controllare il livello del mare, a volte anche dell’oceano quando il grande capo non c’è…
Dall’altro capo principessa Giovanna controlla il suo castello costruito interamente in legno: una vera fortezza! Il suo sembra un ‘allegra dimora di folletti, gnomi e fate, piena di cunicoli, tunnel, viuzze e passaggi segreti. Divani in vimini, tavoli in legno massiccio. Il letto? Un tronco di quercia scavato riempito di morbidi cuscini e di  caldi piumoni. Lì vicino una sedia a dondolo ospita un cucciolo di orsetto lavatore selvatico, che le ha chiesto riparo in una notte tempestosa, anni fa…
Gio’ è la principessa della vegetazione e della natura: ovunque a casa sua troneggiano vasi riempiti di fiori freschi, che raccoglie ogni giorno nelle sue passeggiate mattutine. Energici girasoli sbucano dal vaso sopra la tavola da pranzo, tenui violette si abbronzano al sole sul balcone, spighe color dell’oro fanno bella mostra sopra la porta, rilegate in un mazzo dal fiocco rosso. Le cornici degli specchi e dei quadri sono fabbricate con delle pigne, dove sono incastonate bacche colorate intrecciate con aghi di pino.
Gio’ controlla la vegetazione: se gli alberi crescono bene e se ne crescono abbastanza.
Regola le stagioni per permettere ai raccolti di maturare e agli alberi di dar frutto, fa cadere le foglie dai rami in autunno e spuntare le prime gemme in primavera. E’ lei che ci fa percepire quel profumo di buono, dei fiori che spuntano, dell’erba bagnata, il profumo del bosco, del gelsomino e delle viole, e lo trasporta nel vento. Sobria e solare veste con i colori della natura e indossa collane e bracciali di margherite, ghirlande di rose tra i capelli.
Lara e Gio’ sono sempre andate d’accordo e se ciò non fosse così succederebbe un disastro: alluvioni, uragani, inondazioni, raccolti rovinati, frutteti distrutti. Crescerebbero querce tra le case o fiori in mezzo la strada. Pioverebbe per mesi o il mare si prosciugherebbe.
Succede un giorno che il drago, che durante il giorno incendia il sole sputando il suo fuoco, comincia pian piano a dar cenni di cedimento. Sì, perché non vi ho detto che il sole da’ luce e calore al villaggio grazie al soffio magico di Achille, un simpatico drago sputa fuoco, che vive in una fortezza in marmo, diroccata sulla montagna più alta del villaggio. Dragachille, così si chiama, non si è mai ammalato fin’ora: ogni tanto qualche raffreddore lo costringe a restare per un paio di giorni all’interno della sua fortezza, ed è per questo che talvolta vediamo il cielo nuvoloso e non scorgiamo nemmeno uno spiraglio di luce. A volte poi Lara fa piovere e, visto che Achille non ha nessuna voglia di bagnarsi, resta chiuso nella sua casetta a dormicchiare tutto il giorno. Quando invece Giovanna decide che i raccolti devono dar frutto, i fiori sbocciare, l’uva maturare, fa fare a Dragachille gli straordinari. Achille è buono e premuroso: è grosso, verde e poroso, ma non ci vede molto, quindi per evitare di incendiare le case al posto della palla dorata, le due principesse gli hanno regalato, per il suo compleanno, grandi occhiali con la montatura verde come la sua pelle.
Dragachille si ammala. Passano i giorni e non riesce a guarire: tossisce, starnutisce, ha mal di stomaco e mal di schiena. E a nulla servono sciroppi e tisane, massaggi e  infusi. Non fa più le battute, non ride più, non fa più sorridere gli abitanti del villaggio: rimane tutto il giorno chiuso nella sua tana, dalla quale si percepiscono di tanto in tanto sibili di dolore. Rimane nel suo lettone, ricoperto da mille coperte, senza fiato per far fuoco. Il villaggio è spento, privo di luce e di calore. Buio. Vuoto. La gente se ne resta a casa, perché fuori è difficile vedere qualcosa durante il giorno ed esce di tanto in tanto la notte, per assaporare la flebile luce notturna. Non c’è più vita. I bambini non vanno più a scuola, i grandi non vanno più al lavoro, e se ne restano a casa ad aspettare che qualcosa cambi e a pregare per la salute del drago. Lara e Gio’ si interrogano per giorni su cosa fare: Lara gira nervosamente su e giù per le scale del suo castello di cristallo, Gio’ consuma il pavimento in legno a furia di cercare qua e là per la casa, tra i suoi libri di botanica e di medicina animale, qualche possibile cura miracolosa. Ma non la trova. Finché dopo giorni di buio pesto, riunite nella fortezza di Gio’, a mangiucchiare una zuppa ai cereali coi crostini, le due si guardano negli occhi, sicure di aver trovato la soluzione.
A loro manca soprattutto un amico, che la mattina parte dall’estremo est, dove è situato il castello di Lara, e condivide con lei una ricca colazione, fino a raggiungere la sera, quello di Gio’, giusto in tempo per la cena!
Le principesse non possono deludere gli uomini e donne del villaggio, che si aspettano da loro una soluzione. E i raccolti, la vegetazione,  i campi, i fiori hanno bisogno di luce e calore…
Gio’ corre in cucina, mette sul fuoco una pentola, fa bollire l’acqua, aggiunge un ramoscello di ulivo tritato, un mazzetto di viole e tre gocce di profumo di mare. Mescola, mescola e mescola.
Lara corre fuori e prende da sotto la vecchia quercia cinque perle di rugiada mattutina e ingabbia in una bottiglia un po’ di brezza marina, raccoglie venti conchiglie grigiastre e dieci rosate e le trita pazientemente. Le due parlottano e confabulano, mescolando il bollente pentolone, per due ore.
Finalmente è pronta: la pozione che cura tutti i mali dei dinosauri e simili.
Ebbene sì, nel vecchio librone di intrugli c’è scritto così, e, anche se Dragachille non è un dinosauro, un po’ ci assomiglia. Non sanno se la formula funzioni, ma sono fiduciose e speranzose.
Non so se sia davvero la formula magica ad aver reso possibile il miracolo, o l’energia e la forza di volontà impiegata, o ancora la voglia di aiutare, l’entusiasmo e l’amicizia che lega le due principesse, ma…
Appena ingurgitato l’intruglio dal pessimo sapore, Achille si riprende e non smette di abbracciare le due amiche, rischiando di stritolarle, poi corre felice verso la sua palla da infuocare.
Adesso è guarito e può ricominciare a portare la luce e il calore al villaggio.
I fiori ricominciano a sbocciare, le spighe a maturare, le gemme a germogliare: la vita riprende!

Era una casettina dai muri rossi, con una piccola terrazzetta dalla quale sporgevano penzolanti gerani, dello stesso colore, che occupavano tutto lo spazio disponibile.Grandi finestre che facevano entrare tutta la luce possibile e dalle quali si potevano intravedere all’interno leggerissime tende arancioni.  C’era un porticato, sorretto da quattro pilastri, sotto al quale erano accatastate tre sedie e due panche, un tavolino in legno e un ombrellone da sole: avrebbero dovuto ripulire un po’ il tutto, ma sarebbe stato un posto ideale per la lettura, in solitudine, per riflettere, pensare e ricordare. C’era anche un orticello e un piccolo giardino, nel quale erano piantate rose dello stesso colore dei muri esterni, e tra una pianta e l’altra sbucavano dei piccoli fiorellini colorati che Palmella non aveva mai visto e non sapeva identificare. Sulla rete che circondava il giardino si aggrappavano numerosi filari di penzolanti campanule bianche, mentre sui pilastri che reggevano il porticato una splendida pianta di glicine si attorcigliava prepotentemente, incastrandosi tra un mattone e l’altro, lasciando cadere i suoi grappoli violacei. Palmella sarebbe rimasta per ore col naso all’insù.
Era carina, non c’era dubbio, ma non era la sua casa, quella nella quale aveva vissuto con la sua mamma. Aveva conosciuto anche i vicini di casa, Anna e Cesarino, i proprietari di un vecchio casolare con annessa fattoria: sembravano molto gentili e affabili, lui un po’ cicciottello, con le bretelle, come gli uomini di una volta, lei sorridente, sempre col grembiule, sembrava sempre alle prese tra i fornelli.
Un giorno, mentre Palmella stava parlando con la signora Anna, si vide improvvisamente circondata da cagnolini festosi, o meglio quasi tutti festosi, e la signora non esitò a presentarglieli.
Molli, tutta nera, col pelo arruffato, molto impaurita, schiva ma incuriosita: Anna le spiegò che il giorno prima le aveva tirato una scarpa e l’aveva presa in pieno, ed era per questo che si comportava così. Cinesina, una femmina incrociata col volpino, cordiale, con gli occhi dolcissimi, Luna, una minuscola cagnetta nera, buffa, rattrappita, schiva, Lady, una mostriciattola, nel senso più buono della parola, tutta occhi e gambe e Tommy, un labrador che, sebbene fosse legato alla catena, manifestava tutta la sua energia, la sua invadenza, la sua forza, la sua voglia di giocare. Un vulcano che poteva esplodere da un momento all’altro, una valanga che poteva travolgere e non lasciare più nulla al suo passaggio.
E poi Stella, che girava con un collare al quale era aggrappato un battacchio che toccava il suolo e che sbatteva sulle zampine ogni qual volta faceva un passo. Stella schiva, l’unica che non si faceva accarezzare, occhi azzurri con una profonda tristezza, occhi del colore del mare, degli abissi inesplorati, occhi malinconici. Restia al contatto, restia all’avvicinamento,  sembrava cattiva, ma forse non lo era, era solo una maschera. Stella che arruffava il pelo come un gatto e che spalancava la bocca quando qualcuno di nuovo le si avvicinava. Stella che digrignava i denti. Stella che ruggiva come un leone. Stella che non si faceva toccare, restia  anche ad accettare un pezzettino di panino nei giorni in cui  Palmella mangiucchiava qualcosa seduta sulla panca del porticato. Stella che faceva tremare l’allegra e baldanzosa Molli, che si chiamava così proprio perché non riusciva a star ferma, allo stesso modo di una molla.

Palmella aveva sempre adorato gli animali, ma nell’appartamento dove vivevano prima aveva potuto tenere sempre e solo una minuscola tartaruga, che non le dava certo affetto e soddisfazione, ma piuttosto di nulla…e Cri, il merlo indiano di papà che aveva tentato inutilmente di istruire, insegnandoli qualche parola, ma più di “Cri” non era riuscita a fargli dire. In ogni caso, aveva portato con sé sia Ruga che Cri, ed era fiduciosa che sarebbe riuscita ad istruire almeno un po’ quel curioso merlo.
Palmella era riuscita a farsi amica di tutti i cagnotti, soprattutto grazie al fatto che condivideva con loro parte del pranzo. Coccolava con tenerezza Lady e giocava con l’irruento Tommy, che, quando era libero arrivava maestoso e invadente, e Palmella doveva scansare più cose possibili per evitare che lui le azzannasse e le riducesse in pezzi.
Aveva scoperto che Lady e Stella, la notte, si rannicchiavano davanti al tappeto di casa loro, e dapprima aveva sistemato un cartone, poi un tessuto, poi una scatola con dentro un tessuto. Il suo dolore era grande, ma distrarsi con quei cuccioli, ed evitare di pensare, era una buona medicina.
Anche se la sua sfida rimaneva Stella. Sentiva Stella un po’ come lei: la corazza che avevano costruito era per lottare contro quel mondo che le aveva private dagli affetti.
E qualche giorno dopo la signora Anna le raccontò che Stella era nata da una cucciolata di Cinesina, e che sua nipote l’aveva scelta e portata in un altro paese vicino, e che si era abituata a stare un po’ in casa e un po’ in giardino, super coccolata, super riverita, sempre al centro dell’attenzione. Finché, dopo sei anni, la nipote decise di prendere un cane di razza, un Beagle, e Stella era diventata scontrosa, gelosa, rabbiosa per vedersi privata dall’affetto dei suoi padroni. Era diventato impossibile gestirla, causa incompatibilità col nuovo arrivato. Così la nipote decise di restituirla, come un pacco postale, al mittente, ed Anna l’aveva tenuta per settimane legata alla catena per evitare che scappasse o andasse verso la strada, e per proteggerla dagli altri cani. Poi l’aveva sciolta e le aveva messo al collo quel moschettone enorme, perché non si allontanasse.
E Stella, i primi tempi, si era dovuta difendere dagli altri cani con tutte le sue forze, ringhiando, starnutendo, indossando quella specie di armatura per evitare che qualsiasi agente esterno potesse nuovamente farla soffrire.
Il cuore di Palmella si spezzò di fronte al racconto di Anna, e, se già in un primo momento provava, nonostante tutto, una strana simpatia, una voglia di stringere contatti con Stella, ora aveva voglia di andarle incontro, abbracciarla, farle capire che di lei poteva fidarsi. Gli occhi tristi dell’animale si incrociavano spesso con quelli di Palmella, e quest’ultima era diventata sempre più comprensiva e tollerante.
Una sera, mentre Palmella era rannicchiata sotto alle coperte, con la testa affossata sul cuscino blu e la foto della mamma sul comodino, si svegliò di colpo. Occhi spalancati verso il soffitto. Sentì un rumore e il suo cuore cominciò a battere forte. Dapprima nascose la testa sotto le soffici lenzuola, poi drizzò le orecchie per essere proprio sicura dei suoni che provenivano dalla cucina. Era forse papà? Magari si era alzato per prendere un bicchiere d’acqua…ma quelli non sembravano i rumori dei suoi passi…Sentiva come qualcuno che maneggiava, qualcosa che si muoveva…Il cuore le batteva forte, ne sentiva il rimbombo dentro di se’…Ora era fin troppo sveglia, occhi spalancati, mani serrate, corpo irrigidito  e orecchie pronte a captare, a percepire. C’era qualcuno in casa, ne era sicura. Qualcuno che aveva saltato la recinzione. Proprio ieri l’aveva detto al papà: era troppo bassa, chiunque avrebbe potuto scavalcarla.
Qualcuno che senza prestare troppa attenzione a non farsi vedere, tanto erano dispersi tra campi e ampie campagne, si era addentrato nel loro giardino, aveva scassinato la serratura della porta o forse sollevato la persiana, ed era entrato. Papà aveva detto che i cardini delle porte erano un po’ arrugginiti e le persiane erano da sistemare, ma che l’avrebbe fatto con calma.
Qualcuno che aveva attraversato il loro corridoio, calpestato il loro tappeto peloso e si era avviato verso la cucina. I rumori provenivano proprio da là. Sentiva lo sbattere attento e delicato di pentolame, nel tentativo di spostare, rovistare, cercare.
Cercare denaro, soldi, gioielli.
Palmella si alzò, e, inspirando tutta l’aria possibile che i suoi polmoni potevano contenere, stando attenta a non fare il minimo rumore nell’atto della respirazione, camminando quatta quatta, quasi potesse volare, si avviò verso uno dei pilastri che separava il soggiorno dalla cucina. Lo vide.
Era un uomo, vestito di nero, con una pila, che spostava, toccava, cercava. Palmella non sapeva nemmeno dove e se ci fosse stato del denaro, ma le dava fastidio il fatto che qualcuno toccasse le loro cose, cose che aveva toccato anche la sua mamma. E aveva paura, tremava. Non sapeva cosa fare. Per chiamare papà avrebbe dovuto attraversare la cucina e questo non era possibile. Avrebbe potuto urlare per svegliarlo, ma il ladro si sarebbe spaventato, e, se per caso non fosse scappato, avrebbe potuto aggredirla. All’improvviso, dalla porta lasciata aperta dal furfantello, entrò Stella, che cominciò a digrignare i denti, infastidita dalla presenza dell’estraneo. Denti serrati, bocca pronta a spalancarsi. Pelo rizzato come un gatto. Occhi sbarrati e rabbiosi. Neri, come contornati di fuoco. Zampe irrigidite, ma leggermente piegate in avanti, pronte all’attacco. Aveva identificato il nemico.
Improvvisamente gli si scagliò contro, lo azzannò alla caviglia, cominciò ad abbaiare forte, a ringhiare, poi lo fece cadere sul pavimento e gli saltò sopra il torace. Il ladro spaventato e sofferente non poteva muoversi. Papà si svegliò di soprassalto e, capita la situazione, chiamò prontamente la polizia e abbracciò la figlia.
La brutta avventura era finita e Palmella strinse forte forte a se’ Stella. Un legame indissolubile si era creato fra le due.
Navigavano sulla stessa frequenza d’onda. Parlavano la stessa lingua. Camminavano sullo stesso sentiero. Condividevano la sofferenza e insieme, ne erano ora sicure entrambe, avrebbero lottato e si sarebbero fatte forza per superare le avversità che la vita aveva posto nel loro cammino.

E da dove sarà sbucato quel coso tutto giallo?- lo schernivano gli operai della fabbrica del colore, che dava lavoro a tutti gli uomini adulti, dai quattordici ai cinquant’anni, del paese. Robigno, questo era il suo nome, in cuor suo, sapeva di non essere difettoso, ma si riteneva piuttosto speciale, ciò nonostante soffriva in silenzio di fronte alle offese e agli scherni. E per la maggior parte del tempo era solo. Non lo avevano nemmeno accettato quando aveva proposto di lavorare nella fabbrica del colore, che non ho ancora ben capito cosa producesse, nonostante conosca da anni quello strano paese, ma l’avevano semplicemente rifiutato in quanto pensavano non portasse bene avere tra i loro dipendenti un simile elemento.
Come ogni notte, alle undici del 13 dicembre, gli abitanti di Tintorelandia, indossarono il loro pigiama nero come la notte (dimenticavo di dirvi che di giorno vestivano di bianco, di notte di nero) e si coricarono nei loro soffici e caldi lettoni. Le mamme raccontavano come ogni sera le fiabe ai loro cuccioli, i padri leggevano le ultime righe dell’ articolo del “Baleno24ore”, i bimbi succhiavano con gusto gli ultimi sorsi dal loro biberon. Chi spegneva la luce, chi si preparava a sognare, chi faceva il segno della croce, chi guardava verso il cielo. Tutti si stavano preparando per una notte che sembrava come le altre.
Il risveglio fu uno schok per tutti. Uno sbigottimento generale. Le mamme non riconoscevano più i propri figli, le mogli i propri mariti, gli amici i loro migliori amici.
Il tempo sembrava essersi inspiegabilmente fermato.
Tutto si era stinto, scolorito, tutto era diventato bianco e nero. Una coltre di nebbia aveva ricoperto tutto, era scesa come una rete, un velo, che aveva offuscato i colori della natura e degli uomini.
Finirà?- si chiedevano smarriti gli abitanti.
Ritorneremo colorati e lucenti? Rivedremo ancora il candore dell’alba e il verde luccicante delle foglie gocciolanti di brina mattutina?-
E il rosso del tramonto? Il bianco della neve? Il marrone della terra bagnata? Il luccichio delle stelle e l’azzurro del cielo in una giornata d’estate?-
Nessuno sapeva dare una risposta. Tutti si interrogavano perplessi. Attoniti e meravigliati.
Nonostante l’Omino giallo per la prima volta si sentisse uguale agli altri, non era per nulla felice, era in qualche modo orgoglioso del suo colore, della sua particolarità, ed era doppiamente triste nel sentire i malumori, le lamentele, le disperate domande che cercavano risposte che cadevano nel vento. Non sapeva cosa, ma doveva fare qualcosa! E questa fu una delle occasioni in cui ancora una volta ebbi conferma che non ha valore il colore della pelle, o le tue diversità rispetto agli altri, ma è quello che sei che determina quanto vali. Sono le tue scelte, i tuoi principi, le tue idee, la tua educazione, che fanno di te la persona che sei.
E Robigno sembrava essersi dimenticato anche delle dicerie e malelingue nei suoi confronti, perché mai come in quel momento voleva far ritornare il sorriso nei volti degli abitanti di Tintorelandia.
Provò ad entrare nella fabbrica del colore. Silenzio. Deserto. Tutto tinto di bianco e nero. Tristezza e desolazione. Qualcosa di simile ad un grande lenzuolo aveva ricoperto macchinari, pentoloni, barattoli di colore, tubi e tubicini. Non l’aveva mai vista funzionare ma immaginava pentoloni con inchiostro colorato che ribollivano e gorgheggiavano. Immaginava un buco nel fondo di ogni pentola collegato a vari tubicini che facevano defluire l’essenza in grossi diffusori che la diffondevano a  mo’ di spray in tutto il paesaggio circostante. Ora tutto era buio e spento. Innaturale. Come un film in bianco e  nero. Come una vecchia foto. Sì, doveva fare qualcosa.
Poi gli venne un’idea. Preparò lo zaino, sapeva che sarebbe stato un viaggio lungo. Camminò verso est, attraversò grigie praterie e neri deserti. Passò sotto candide nubi e bianche stelle, che facevano sembrare la notte ancora più buia. Si accampò sotto la grigia chioma di una folta quercia, dalla quale sbucavano occhi curiosi di un gruppo di ghiri dal pelo scuro ed ispido. Con denti bianchi, aguzzi e che facevano rabbrividire. Aveva freddo perché il paesaggio gli trasmetteva una sensazione di terrore. Non scorgeva anima viva. Gli abitanti se ne stavano ben chiusi nelle loro grigie case, in attesa che il manto sparisse pian piano per lasciar spazio ai loro colori. Ad ogni rumore percepito, il nostro Omino giallo si girava di scatto, pronto a difendersi. E pensava a come sottovalutava la ricchezza che aveva davanti a sé ogni giorno, luce, colore, brillantezza e dolce tepore. Tutto ciò gli dava sicurezza e non gli importava ora di essere uguale agli altri perché era sicuro che anche loro, prima o poi, sarebbero andati al di là delle apparenze e non l’avrebbero più reputato un “difettoso”. Camminò ancora e ancora e ancora, fino a  quando non sentì più i piedi come una parte del proprio corpo e fin quando le mani non gli si ferirono a forza di aggrapparsi su rocce appuntite, ispidi rovi e ciuffi di erba tagliente. Poi arrivò, fino a quel momento aveva temuto che le sue speranze fossero vane, ma invece lui c’era. Lui non s’era spento od offuscato, lui c’era con tutti i suoi sette colori. Il rosso delle mele mature, l’arancione delle arance succose della Sicilia, il giallo che un tempo tingeva il nostro Omino.
Il verde dei pascoli erbosi, l’azzurro delle onde del mare, l’indaco, il violetta. Brillava di luce. L’arcobaleno si stagliava imponente tra la grande Roccia del Falco Iridato, che indica il punto più a Est di Tintorelandia e la montagna del Sole calante, punto più a Ovest del territorio. Ogni tanto passava  tra i suoi archi una farfalla triste e scolorita e immediatamente riprendeva colore e vivacità. Aprì lo zaino e raccolse, tenendosi ben aggrappato alla Roccia del Falco, un pugno di polvere magica per ogni colore, e lo infilò ognuno in un sacchettino diverso che annodò con cura e ripose nella tasca più interne del suo zaino-cassa forte. Robigno non sentiva la stanchezza, anzi, correva entusiasta verso la fabbrica del colore. Correva sorridente e canticchiando, non fermandosi neppure a dormire la notte sotto la vecchia quercia, tanto era emozionato nel rivedere il sorriso degli abitanti. Saltellava di pietra in pietra, fischiettava e faceva piroette: non si capacitò di essere arrivato così in fretta. E corse alla fabbrica, mise un pungo di polvere magica in ogni vecchio calderone riempito di acqua grigiastra. Era sicuro avrebbe funzionato, come per le farfalle. E in men che non si dica i pentoloni cominciarono a ribollire: grosse bolle vennero a galla, il liquido cominciò ad immettersi nei tubicini che a loro volta si congiungevano in decine di serbatoi più piccoli dove i colori base si miscelavano tra di loro, per essere poi spruzzati dalle finestre della fabbrica del colore. Gli alberi cominciarono a rinverdire, le mele a rinvigorire, le rose a sbocciare, l’erba a crescere verde e forte. Il sole ricominciò a splendere, con i suoi tramonti arancioni screziati di rosso e le sue candide e dorate albe. Le onde azzurre e spumose ripresero ad infrangersi contro le rocce, lasciando sulla spiaggia sabbiosa curiose conchiglie e scuri mitili. Le farfalle, le api, le libellule  svolazzarono vitali per i cieli, tra un fiore e l’altro. La ragnatela scura che aveva coperto il paesaggio si ritrasse pian piano, e sparì completamente. Gli abitanti ripresero il loro colore e il loro sorriso e corsero verso l’Omino giallo, che aveva riacquistato la sua tinta unita, lo abbracciarono, lo presero in braccio e lo alzarono gioiosi verso il cielo. Tutti erano felici e non avrebbero mai più giudicato in base all’abito o al colore della pelle. E si pentirono di averlo capito solo grazie ad una catastrofe evitata.

DEDICATA AL MIO CARO E MIGLIORE AMICO GIAN!

L’estate stava per finire: il sole scaldava ancora, ma non più con l’intensità di agosto, i rami erano rigonfi di foglie, ma alcune tendevano ad assumere un colore dorato, e sembravano pronte, di li a pochi giorni, a staccarsi dall’albero per poi formare un grande tappeto ambrato.
Melodi svolazzava tranquillamente sopra la corolla di un violaceo astro selvatico, i cui pistilli si ergevano al cielo,  ronzava attorno ad una gamba di granoturco percorrendola dalla cima del pennacchio baciata dal sole fino all’ultima parte visibile di radice, appena affondata sul terriccio secco. Si avvicinava il più possibile ai raggi del sole, per essere avvolta e coccolata dal loro calore. Scivolava sopra l’acqua del laghetto acquitrinosa dove le paperelle sguazzavano e rincorrevano, cercando di non perdersi, la scia di mamma papera. Spiava dall’alto della sua posizione lo scoiattolo che stava stringendo una ghianda tra i denti e che laboriosamente la portava nella sua tana, asciugandosi il sudore, di tanto in tanto, con la sua gonfia coda, ma soddisfatto della scorta che si stava procurando per l’inverno. Guardava con interesse le altre api, mentre creavano dal nulla, sotto lo sguardo attento della regina, quella sostanza tanto ghiotta e dalle infinite proprietà benefiche, che è il miele. In realtà avrebbe dovuto farlo anche lei, ma, come dire…si era presa una piccola pausa.

Melodi era stufa di ubbidire pazientemente agli ordini della regina, era stufa di passare la vita a succhiare il nettare dei fiori, era stufa del suo stretto alveare così affollato, era stufa di dover lavorare l’intera giornata per produrre il miele…Melodi voleva vedere il mondo, non le bastava spiare il ghiro o lo scoiattolo che abitavano l’albero vicino all’alveare, non le bastava posarsi sui soliti fiori di campo, non le sembrava sufficiente vedere sempre il solito laghetto! Se il Signore l’aveva creata con le ali, ci sarà pur stato un motivo, continuava a pensare! Ma quando provava a  condividere con le altre api operaie il suo sogno, veniva derisa e presa in giro.
E dove vorresti andare tu, tutta sola? Non ti basta tutto ciò che puoi vedere in queste ampie terre? E poi noi abbiamo il grande compito di servire la nostra regina e di produrre tutto il miele che possiamo…ma tu sai quanto utile è il nostro lavoro? Non ti senti nemmeno un po’ soddisfatta? Ma insomma, cosa vuoi di più dalla vita? Girare il mondo come una vagabonda, cercando di non incappare in qualche pericolo ed evitando di essere schiacciata o soffocata da quelle terribili nubi che usano gli uomini? Ma insomma, non ti basta questa tranquillità e questo paesaggio che puoi goderti ogni giorno?-le ripeteva insistentemente la zia.
Melodi voleva molto bene alla zia, ma era sicura che la pensasse così solo perché non aveva mai visto il mondo, il mondo vero, ed aveva passato la vita a servire la regina.
Altre, che prima Melodi credeva fossero amiche, si rivolgevano a lei chiamandola:-Ehi, tu ape giramondo…- oppure ape vagabonda, o sognatrice, o, quando volevano ferirla ape-senza-nulla-in-zucca.
Eppure il suo sogno non le sembrava così assurdo, così quella notte, mentre tutte le api erano chiuse nella loro cella a riposare, si alzò, e lasciando aperto l’uscio, caricò sulla sua schiena gialla e nera un piccolo fardello e partì. Non sapeva ancora dove sarebbe andata, anche perché non immaginava cosa potesse esserci aldilà dell’albero o del laghetto, ma era tutta intenzionata a scoprirlo. Aveva il cuore che le rimbalzava nel piccolo petto, tanto era emozionata. Non aveva la minima idea di cosa le sarebbe servito, tanto che nel suo fardello aveva messo solo le prime cose che le erano passate davanti, senza rifletterci, tanto fremeva dall’entusiasmo di partire.
Era buio e il paesaggio notturno la affascinava. Non aveva rimorsi ed era felice, pensava a tutto quello che avrebbe raccontato al villaggio quando sarebbe tornata: tutti l’avrebbero ascoltata a bocca aperta, l’avrebbero ammirata per il suo coraggio, e forse l’avrebbero eletta nuova regina. La luna si rispecchiava nell’acqua verdastra del laghetto, illuminando mamma papera che teneva sotto le grandi ali i suoi pargoli, protetti dallo scudo dell’ombroso canneto. Nessun rumore proveniva dal tronco dello scoiattolo, probabilmente stava dormendo anche lui. Chissà se lui poteva allontanarsi e visitare villaggi vicini e  lontani, chissà se lo aveva mai fatto, chissà se aveva voglia di farlo, voglia di vedere, di scoprire…
Vicino alla sua tana c’era un altro albero, poi un altro ed un altro ancora, che Melodi sorvolò uno ad uno, mantenendo un’ andatura media, per non stancarsi troppo. Non aveva in mente la direzione da prendere, non aveva portato con se mappe o cartine, pensava sarebbe stato facile tornare indietro, perché stava mantenendo sempre la stessa direzione. Al limite avrebbe chiesto informazioni per la via del ritorno, in fondo aveva sempre pensato che basta chiedere con cortesia per avere la risposta che cerchi. Non aveva però considerato che non avrebbe saputo spiegare cosa stesse cercando. Sorvolò ancora tanti alberi, la cui sagoma stava però cambiando: le grandi foglie alle quali era abituata si stavano trasformando in aculei verdognoli,  la loro forma non era più quella di una grossa nuvola o di un ombrello aperto, ma piuttosto di un cono gelato rovesciato, il loro colore non era più quel verde vivace, ma piuttosto un verde muschio, scuro, che dava una sensazione di freddo. E sulla cima cominciava a scorgere alcune grosse pigne marroni. Anche la temperatura si stava abbassando, nonostante stesse per sorgere il sole, Melodi non aveva mai provato quei brividi che di tanto in tanto ora sentiva. Avvertiva che le sue forze si stavano pian piano esaurendo: era stanca di volare, le ali si stavano pian piano gelando, le antenne si stavano piegando per far fronte all’impeto del vento, il suo manto rigato si stava pian piano ricoprendo di brina. Il cuore le batteva forte, tremava, avvertiva dentro di lei paura, e, per le prima volta, si chiese se avesse fatto bene a seguire il suo istinto, a  dar retta alla sua voglia di viaggiare, a  non ascoltare le sue colleghe, forse un po’ paurose, ma molto più sagge di lei.
Chiuse gli occhi per non vedere che il paesaggio era diventato completamente bianco: non aveva mai visto un tale spettacolo di silenzio e di immensità, ma allo stesso tempo era spaventata, gelata, terrorizzata all’idea di non aver nessun punto di riferimento, nessun modo per orientarsi e si chiese se avesse mai rivisto casa sua e le sue colleghe api. Quasi le mancavano i loro ammonimenti e rimproveri, quasi le mancava l’irritante precisione di ape Romira nel depositare il miele solo in determinate celle, quasi le mancavano i fastidiosi rimproveri di ape Lillà che l’ammoniva sui pericoli del mondo, dal rischio di bere l’acqua della pozzanghera a quello di essere offuscati dalla luce del sole.
La vista le si era completamente appannata e all’improvviso si ritrovò intrappolata in una tela viscida e impregnata di rugiada, in una tela grigiastra e gelida, in una tela che faceva da abitazione ad un grosso e peloso ragno nero, bavoso, affamato e che le si stava pian piano avvicinando. Ad un certo punto le  sembrò di vedere che la grossa palla di pelo nera, che aveva abbandonato la sua opera di tessitura per correre incontro alla sua ospite, che presto sarebbe diventata la sua cena, si stesse sfregando allegramente le zampe. La nostra amica ape, che senz’altro aveva conservato la sua buona dose di umorismo, lo immaginò perfino con un bavaglio e una forchetta in mano!
E proprio in quel momento si rese conto di essere spacciata, sarebbe presto divenuta la sua cena. Sentì di non poter più muovere le zampette, ormai diventate un tutt’uno con la tela bavosa, avvertì che il suo corpicino era diventato gelido e inerte, avvertì un terribile senso di angoscia e si chiese perché mai non avesse dato ascolto alle persone con più esperienza e più sagge di lei. Ricordava che l’ape regina le aveva detto che se proprio avesse voluto partire avrebbe dovuto farlo in gruppo, avrebbe dovuto studiare i tragitti, partire con uno zaino per far fronte agli imprevisti. Ma lei non aveva voluto dar ascolto a nessuno, lei voleva scoprire il mondo, e…bella scoperta aveva fatto!
Quel grosso ragno le era ormai vicino vicino, appiccicato e si stava preparando ad aprire la bocca, a mostrarle i grossi e aguzzi dentoni che l’avrebbero stretta e azzannata. Nonostante il freddo, sudava dal terrore.
Forse perché da lassù ogni tanto Qualcuno ci guarda, forse perché Melodi aveva capito i suoi errori, o forse perché il destino aveva voluto dare a quell’esserino una seconda opportunità, improvvisamente si avvicinò un grosso Corvo candido, un animale che Melodi non aveva mai visto, forse abitante di quelle zone fredde in cui tutto era ricoperto di bianco. Aprì il becco e in men che non si dica ingoiò il grosso ragno e si fermò a fissare quell’ape che sembrava terrorizzata. Se la caricò in groppa e la coprì con le candide calde piume di un ala per ripararla dal freddo. Melodi si sentì improvvisamente al sicuro, protetta, anche se non capiva bene quello che le stava succedendo. Ma era tanto tanto stanca e si addormentò, serena. Quando si svegliò si ritrovò sotto al grande albero, dimora dello scoiattolo, ed accennò un sorriso, felice di essere tornata a casa. Cercò con lo sguardo il Corvo candido, ma non lo trovò, scrutò l’orizzonte, volò a destra e a  sinistra, ma non ne captò nemmeno la presenza. Chiese a mamma papera e ai ranocchi dello stagno, ma nessuno seppe darle una risposta. Avrebbe tanto voluto ringraziare quell’essere, uscito dal mondo delle favole per la sua bellezza e bontà disinteressata, ma non ne trovò mai più traccia. Melodi raccontò al villaggio della sua avventura ma non nascose l’entusiasmo nel rivedere volti conosciuti e amici. Capì che i consigli che le erano stati dati non erano dettati dall’invidia, ma dal buon senso, ed imparò ad apprezzare il lavoro che svolgeva assieme alle sue colleghe.
Dal viaggio aveva imparato molto: partire attrezzata, pronta per le evenienze, con zaino carico, con provviste e mappe, ma soprattutto seguire i consigli di chi in fondo le voleva bene.
E per sempre le rimase nel cuore l’animale che, senza voler nulla in cambio, nemmeno un grazie, le aveva salvato la vita.

Ehi, guardate la’…- gracidavano le rane nello stagno spettegolando allegramente -…c’è quell’animale strano, che non ha l’agilità di un gatto, non ha la destrezza di un pipistrello, non ha i colori e la brillantezza di una farfalla né le striature definite della zebra…Non miagola e non sibila, ma emette strani suoni, lunghi, acuti, fastidiosi, e   si ritrova sempre da solo…-

Credo bene…chi mai vorrebbe stare con un simile essere?
Non ha amici, nessuno gioca con lui: non è veloce nella corsa, non è scaltro nel volo e nel salto, non si mimetizza tra i cespugli, non è intonato nel canto, come ci si può divertire con un animale così privo di risorse?-
Boris soffriva terribilmente, gli piangeva il cuore sentire ogni giorno tante chiacchiere, tante cattiverie, e davvero si era convinto di essere brutto e senza niente da offrire, privo di capacità e incapace di provare emozioni nei confronti degli altri.
Una notte, mentre era accovacciato tra i rami secchi e i rovi che costituivano la sua dimora, ai piedi della vecchia quercia, la fata degli aquiloni gli apparse in sogno. La fata degli aquiloni, Aquilsonia, aveva molte cose in comune con Boris: non era come la fata Turchina di Pinocchio o come quella di Cenerentola che trasformò la zucca in carrozza, non aveva lunghi capelli azzurri, né scintillanti bacchette magiche. Ma forse, a volte nella vita, non contano tanto i poteri magici, o l’intervento di qualcuno di forte e potente, o ancora i grandi stravolgimenti, ma basta l’incontro con qualcuno che ti possa aprire gli occhi, far vedere quello che a molti è chiaro, ma non si riesce a vedere perché il cuore e la vista sono appannati.

Mio caro piccolo – sussurrò con tenerezza Aquisonia nel suo candido abito lungo fino ai piedi- ti vedo tanto triste, e non ti meriti tanta sofferenza. Voglio aiutarti: esiste non molto lontano da qui l’isola degli Aquiloni, la mia terra, abitata solo da esseri perfetti. Scala la vetta del Sole fino ad arrivare alle acque limpide dell’oceano, segui le rotte dei mari, lascia sulla tua destra l’isola dei Conigli, la riconosci dalle tre enormi statue a forma del medesimo animale che svettano alte ed imponenti, supera la Grande Cascata, raggiungi la spiaggia delle Conchiglie aguzze, ma attento alle zampe!…Da lì dovresti vedere il mio regno…Nuota per un paio di chilometri nelle acque limpide e coralline fino ad arrivare alla mia isola: la riconoscerai perché è circondata da uno steccato alto due metri, che impedisce di vederne gli abitanti e il nostro villaggio, sul quale ad ogni grosso palo è appeso un aquilone. Li vedrai svolazzare alti nel cielo, colorati, di varie forme, bordati da nastri variopinti, spaghi, allegre ghirlande di margherite, liberi. Sembrano fare a gara a chi si erge più in alto, sfidano il vento, mirano a raggiungere il sole. Sfavillano nelle loro tuniche iridescenti, brillano baciati dalla luce del giorno, riflettono il chiarore delle stelle per illuminare la notte. Sono l’icona, il simbolo della nostra isola, rappresentano il bello che c’è in noi, ed ecco perché, a modo suo, ogni abitante è perfetto… Rappresentano la libertà di vivere senza dar troppo peso all’aspetto esteriore, o basarsi solo sulle apparenze, giudicando dall’abito. Rappresentano la Vita. Il Bello della Vita. Perché il bello è quello che ognuno porta nel cuore, nel proprio aquilone: i colori, la gioia, il sorriso di un bambino, lo stupore davanti al tramonto, gli occhi lucidi ascoltando una fiaba, una carezza, una pacca sulla spalla da parte di un amico, un incoraggiamento…Bussa sull’unica apertura esistente e cerca il pozzo degli Aquiloni, gettavi dentro questa moneta colorata, e quando sentirai “splash” sarai diventato un essere perfetto anche tu, un essere bello ed intelligente come hai sempre sognato, ben voluto, amato ed apprezzato.-
Boris si svegliò di soprassalto, stropicciandosi gli occhi, con l’immagine di Aquilsonia incollata sulla sua visuale, e avvertendo una piccola ammaccatura sotto alle zampe, che nel tentativo di massaggiarle, lasciarono scoprire una moneta. Non era stato solo un sogno: finalmente il suo desiderio sarebbe diventato realtà.
Seguì alla lettera le indicazioni di Aquilsonia, navigò sulla sua zattera per due interi giorni, superò isole ed isolotti, sorpassò palme e pinete, mangiò noci di cocco e bacche selvatiche, inalò il profumo del mare, l’odore acre delle conchiglie sulla spiaggia, inspirò la brezza del mattino e assaporò il tepore dell’aria della sera. Navigò e nuotò, sicuro che il suo aspetto, e la sua vita, sarebbero cambiati.

Camminò, saltò, attraversò, finché non giunse alla Grande Cascata, dalla quale sentì provenire voci, sospiri, ululati, grida d’aiuto, che attirarono immediatamente la sua attenzione. Boris, senza pensarci due volte, si precipitò sul posto per vedere se poteva essere d’aiuto.
Susanna, la bellissima pavonessa dal piumaggio iridescente, che si stava vantando con gli altri animali del suono della sua voce, del colore delle sue penne, della piega del suo ciuffo, saltellando di pietra in pietra, era scivolata ed era piombata nelle acque gelide del fiume. E quelle acque l’avevano trasportata fino alla cascata: di lì a  poco sarebbe precipitata nel vortice di schiuma, trascinata dalla corrente che imperterrita, irrefrenabile, violenta, strappava le radici secche dagli alberi sulla riva, i fili d’erba, i fiori, rosicchiava la terra degli argini, i sassi, le pietre. Susanna, che non si era mai trovata in un simile pasticcio, e che era sempre stata una pavonessa forte ed orgogliosa,  che aveva passato gli ultimi mesi della sua vita a vantarsi della sua bellezza, si stava pian piano rendendo conto che, salvo miracoli, non sarebbe riuscita a trovare una via di fuga.

Non so se si sia trattato di un miracolo, o semplicemente dell’animo grande di un gastrello, che non aveva mai avuto tanto dalla vita, ma che era convinto di poter dare di più. Perché credeva ancora nei valori, perché sperava che qualcuno, se lui si fosse trovato nella medesima situazione, avrebbe fatto lo stesso, perché stava pian piano capendo che non è importante come si appare, ma come ci si rapporta con gli altri, come si è, quel che si fa.
In pochi minuti spiccò il volo, in maniera goffa e poco elegante, e sorvolò il fiume, si precipitò verso la pavonessa, e con i suoi denti aguzzi, la prese per la coda, pochi secondi prima che cadesse nel vortice della cascata gorgogliante e spumeggiante. Non avrebbe potuto farlo una farfalla o un aquilotto, che magari avrebbero avuto eleganza e velocità, ma non la forza per sollevare la pavonessa. Non avrebbe potuto farlo qualche altro animale più possente e forzuto, perché non avrebbe potuto sollevarsi in volo. Lui c’era riuscito. Il brutto e spelacchiato gastrello c’era riuscito. Perché era unico. Aveva dei talenti che poteva e doveva sfruttare. E mentre la pavonessa e gli altri animali lì presenti non finivano di ringraziare Boris, lui salì sulla pietra più alta per vedere se da lì poteva vedere l’isolotto degli aquiloni, la magica terra di Aquilsonia. Posò lo sguardo dove nasce il sole, squadrò oriente ed occidente, sbirciò in direzione della stella polare e ispezionò le terre del Sud. Spiò tutte le rotte inimmaginabili che i marinai percorrevano nonché i possibili tragitti a nuoto, ruotò la visuale, ricontrollò l’orizzonte, alzò ed abbassò più volte lo sguardo. Ma non vide, nemmeno intravide, la sagoma dell’isola descritta accuratamente dalla fata.

E ancora oggi io non so se quell’isola esista o meno, sta a voi deciderlo, forse esce dai nostri sogni ogni qual volta ne sentiamo la necessità, forse non esiste, ma abbiamo il bisogno di sapere che un posto così può esistere. Ma a Boris non importava più, ora aveva capito.

Era un drago particolare, candido come la neve, con una criniera appuntita arancione, dello stesso colore delle sue due macchie tatuate sulla schiena. Due macchie dai contorni dell’oro, due macchie particolari, magiche, dono di un angelo quando era nato. Custodìt, il Suo angelo protettore aveva voluto dargli una specie di risarcimento, nulla in confronto alla perdita della madre, avvenuta mettendolo al mondo, ma senz’altro un dono prezioso. Rumabello non sapeva del valore della sua immensa dote finché, all’età di tre anni, Custodit non gli era apparso in sogno e gli aveva rivelato che aveva la possibilità di esprimere un desiderio per macchia, e che lui avrebbe provveduto ad esaudirlo.

Rumabello aveva occhi grandi e azzurri, come due profondi specchi d’acqua ghiacciata dispersi nella foresta, un naso raggrinzito dalla rughette che caratterizzano la pelle di tutti i draghi, profonde narici sopra una bocca enorme e sorridente. Grossi, candidi, resistenti denti, per niente affumicati dal fumo del fuoco che ogni tanto si trovava a soffiare. Le grosse e robuste zampe, anch’esse candide, terminavano con potenti artigli dello stesso colore delle macchie, la coda grossa ed ingombrante trascinava con se’ al passaggio del drago fili d’erba e fogliame secco.

Rumabello viveva nell’isola di Iridone, uno spiazzo di sabbia argentea lunga pochi chilometri, dispersa nell’oceano. L’isola era interamente ricoperta di palme da dattero e di banani. Alcune noci di cocco erano cadute sulla sabbia, cingendo al loro interno il prezioso nettare dolciastro. Campanule bianche ed enormi fiori simili a papaveri, ma di colore rosato e dagli enormi pistilli profumati, facevano capolino da dietro i tronchi sottili. Liane e corde di edera penzolavano dai rami degli antichi ed imponenti baobab situati nelle zone collinari dell’isola, sotto i quali spiccavano felci altissime, cespugli verdissimi che offrivano rossi frutti esotici. Un andirivieni di api, moscerini, calabroni e insetti vari giravano senza sosta attorno ad alcuni rovi di bacche giallastre simili a uva spina. Grossi pesci sguazzavano vicino alla riva, per nulla intimoriti dagli abitanti dell’isola, crogiolandosi al sole e godendosi splendidi tramonti alborei.

Rumabello viveva in una grande capanna di legno e paglia, abbastanza spaziosa per accogliere tutti i suoi amici che spesso andavano a trovarlo per bere una tazza di te’, che spesso gli portavano una fetta di crostata al cocco da mangiare in compagnia, o qualche piccolo dono. Come quello di Pietro, il suo amico-picchio-esotico, che la settimana scorsa gli aveva regalato un orologio a cucù, interamente decorato con pazienza a forza di piccole erosioni ottenute con il suo forte becco giallo. Davanti alla porta della sua capanna aveva posizionato un tappeto di canne di bambù con scritto “Benvenuto”. Forse era diventato così buono e dolce, bisognoso di compagnia, proprio perché era rimasto orfano, e aveva voluto circondarsi di amici per soffrire il meno possibile della mancanza della mamma. E gli amici gli volevano bene davvero. Purtroppo però aveva già consumato i suoi due desideri dati in dono dal suo angelo protettore , e non glien’ era rimasto nemmeno uno per lui!

Un giorno al villaggio arrivò dai deserti dell’Africa sub Sahariana una mosca, che punta da un serpente il cui veleno era altamente tossico, si appoggiò su una campanula nera, uno dei fiori più spettacolari dell’isola. Nessuno degli insetti sa resistere al nettare succoso e al profumo delicato delle campanule, fra l’altro rarissime nell’isola, così, nel giro di pochi giorni, tutti i piccoli esserini svolazzanti ebbero iniettato all’interno del loro sangue il potente veleno, che in men che non si dica trasmisero a tutti gli animali. Il loro fisico si riempì di macchie gialle e di croste, un prurito invase i loro corpi, una potente tosse non smetteva di colpirli, il naso continuava a gocciolare senza tregua. La debolezza e la mancanza di forze costringeva tutti a letto. Non c’era un rimedio, non c’era un antidoto. Si diceva che dopo tre mesi di sofferenza e allucinazioni, i più forti sarebbero sopravvissuti, ma non ne era ancora trascorso uno e già i più deboli si erano lasciati abbandonare ad un lungo sonno. Il villaggio sembrava abbandonato: porte e finestre delle capanne ben chiuse, orti e campi lasciati incolti, giardini trascurati, recinzioni e cancelli ben serrati.

Rumabello decise che il suo primo desiderio non poteva che essere espresso in favore dei suoi amici: così, sul calar della sera, si inginocchiò sul tappeto davanti alla porta della sua capanna, guardando il sole tramontare e socchiudendo gli occhi, con la punta del naso verso il cielo e la grossa coda appoggiata sul manto erboso, e pregò Custodit. Lo pregò di far cessare l’epidemia, lo pregò di far guarire i suoi amici, lo pregò affinché la vita nel villaggio riprendesse come prima. Affinché Leopoldo, il coniglio che vendeva frutta e verdura, riprendesse a coltivare le sue carote e i suoi piselli, affinché Guido riprendesse a riparare i mezzi di trasporto dell’isola, affinché Guanda riprendesse a vendere i suoi giornali e affinché Irma la postina riprendesse a consegnare la sua posta, le sue cartoline, le sue lettere… E così fu…Il giorno dopo la vita al villaggio ricominciò serenamente, come se nulla fosse successo: Nando lo scoiattolo vendeva serenamente le noci di cocco caramellate nel suo chiosco, Priscilla la lucertola riaprì il suo centro di bellezza specializzato in abbronzature, Zuccherì l’ape regina offriva il suo miele ai frutti esotici rannicchiata dietro al suo banchetto appostato sotto uno dei grossi baobab.

Meno un desiderio. Ma Rumabello non era triste, non sentiva di averlo sprecato, era felice di aver avuto la possibilità, pur senza faticare, ma rinunciando a qualcosa di grande che poteva chiedere per sé, di salvare il villaggio.

E poi gliene restava un altro.

Un giorno come tanti altri Bonny il rinoceronte, il cuoco ufficiale dell’isola, se ne stava tra i fornelli della sua immensa cucina. Una cucina in marmo bianco, con ben dieci fornelli, un freezer di dimensioni imperiali, ma perennemente vuoto datosi che tutti gli animali si approvvigionavano da lui, un frigo straripante di uova di struzzo, gallina e di quei rari uccellini che li depongono nei rami più alti di baobab. Un frigo pieno di latte di capra e di mucca, di frutta, verdura, succulenti carni, profumati sughi e pesce freschissimo. Un frigo pieno di barattoli ben sigillati da un coperchio ognuno di un colore diverso e scrupolosamente etichettati per marcare il contenuto. Sughi, salse, polveri, intrugli, composti, caramelle e mousse. Bonny sapeva rendere magico, dolce e profumato anche un semplice impasto di carote, pomodori e zucchine. Con il suo grembiule bianco arrotolato alla vita si muoveva, nonostante la massa ingombrante, con leggiadria tra i fornelli e i freezer, i piatti, le posate e le pentole, tra i lavandini per ripulire frutta e verdura e gli enormi scola pasta in acciaio. Ognuno trova la sua dimensione in quello che fa, in quello che gli piace fare, e lui l’aveva trovata cucinando: lo faceva con pazienza, amore e dedizione, aveva fatto del cucinare la sua maniera di stare con gli altri, di renderli felici. Sorrideva compiaciuto quando qualcuno gli chiedeva una seconda porzione, o si leccava i baffi, o gli faceva i complimenti, o ancora, inutilmente, gli chiedeva la ricetta. Ma la vera irrivelabile ricetta era il pizzico d’ amore da aggiungere tra un colpo ai fornelli e lo spadellare a fuoco lento.

 Successe che Bonny si innamorò di Marghe, una splendida ippopotama con un fiorellino rosso appuntato fra le orecchie, e nonostante lui usasse tutta la concentrazione possibile per non combinare guai con le pietanze, e stesse ben attento a non confondere sale con zucchero, e olio con aceto, distrattamente un giorno lasciò il fuoco acceso e se ne andò con Marghe a fare un tuffo nell’acqua fresca dell’oceano. In men che non si dica la cucina si incendiò: una coltre di fumo invase il villaggio, il fuoco cominciò a bruciare case, orti, giardini, porte, tappeti, sedie, tavoli, lampadari, tende: gli abitanti cominciarono a tossire, ma quando si accorsero dell’entità del danno, e iniziarono a lanciare secchi d’acqua dell’oceano sull’incendio, era già troppo tardi. Tutto era bruciato e Bonny si sentiva terribilmente in colpa. Senza pensarci due volte Rumabello pregò Custodit di mandare l’orologio indietro di tre ore e, non appena l’angelo provvide ad esaudire il suo desiderio, Rumabello passò a salutare Bonny che stava sistemando le pentole, in procinto di uscire.

- Sai sto andando a fare una nuotata con Marghe… -gli disse con aria sognante, tanto sembrava gli uscisse dalla mente una nuvoletta rosa con l’immagine della bella amica in costume. -Sono proprio contento per te, non ti vedevo così felice da quando hai ricevuto il premio per la migliore ricetta dell’oceano…tutto a posto qui? Fornelli, fiamme, freezer possono restare senza di te per qualche ora?- A quelle parole Bonny diede un’occhiata generale alla cucina, e, senza farsi notare, chiuse il gas rimasto aperto. Rumabello sorrise compiaciuto e rilassato.

Meno un altro desiderio e, se la matematica non è un opinione, non gliene restava più nessuno per sé. Ma stavolta era proprio triste. Aveva sempre pensato di usare l’ultimo desiderio per sé, per risolvere una questione da tempo irrisolta, che gli procurava una gran pena nel cuore, ma che non si poteva risolvere mandando indietro il tempo, o facendo sparire un virus, o plasmando con una formula magica il cuore di un essere umano. Non riusciva a trovare una soluzione nemmeno prima, quando aveva a sua disposizione i desideri, figuriamoci ora senza! E adesso si mordicchiava le unghie, perché non sapeva giungere a una soluzione per il suo problema che gli stava così tanto a cuore e che prima, un po’ per mancanza di idee, un po’ per mancanza di coraggio, aveva rimandato, con la consolazione di avere tanto tempo davanti a sé e un desiderio ancora da sfruttare.

Il padre non riusciva proprio ad accettare di aver perso la proprio donna mettendo al mondo un essere piagnucolante, dopo infinite sofferenze e atroci dolori. La loro era stata una bellissima storia d’amore, si erano conosciuti pochi mesi prima delle loro nozze, ma dal primo momento in cui si erano guardati negli occhi avevano capito di essere fatti uno per l’altro. Lui l’aveva corteggiata con timidi biglietti legati con un nastro di raso bianco a mazzi di campanule dorate, che lasciava davanti alla sua porta, suonando il campanello e nascondendosi immediatamente dietro al baobab del suo giardino. Lui spiava le sue reazioni, lei si fingeva stupita, ma in cuor suo sapeva benissimo, e le faceva molto piacere, chi era il mittente di quello splendido omaggio floreale. Poi, acquisito un po’ più di coraggio, si sedeva sul muretto di mattoni rossi che circondava il cortile della sua casa e alle dieci in punto recitava alla sua amata poesie che scriveva durante il giorno, ispirato dalla sua musa, unico suo pensiero. Finché, inaspettatamente, una sera, concluse la poesia con una vera e proprio dichiarazione, dicendo “…e se tu mi sposerai, e con me per sempre starai, felice rimarrai. Come in un castello vivrai, servita e riverita, come una regina, la mia regina, diverrai, sempre sorridente e ilare sarai…In un regno felice vivremo, circondati da tanti pargoli saremo, tanta gioia avremo….”

A quelle parole, Sarah, la mamma di Rumabello, abbandonò la finestra dalla quale si stava sporgendo ascoltando in estasi le parole del suo amato, fece una corsa per le scale e volò in braccio al suo drago, stringendolo forte e baciandolo come segno di accettazione della proposta. In men che non si dica si erano sposati, erano andati a vivere in un castello, non certo lussuoso, più simile ad una rozza fortificazione, che ad una residenza imperiale, ma nel quale vivevano in simbiosi, in un regno d’amore e di dolcezza. Cucinavano, spolveravano, facevano giardinaggio assieme, stiravano a turno, passavano le serate a guardare la luna e certi pomeriggi a indovinare le forme delle nuvole. La notizia della gravidanza fu per entrambi la realizzazione di un desiderio profondo, la presa di coscienza che il loro amore, la loro linfa vitale, aveva permesso ad una vita nuova di prendere pian piano forma.

Poi era successa la catastrofe: i medici non avevano saputo dargli una spiegazione plausibile, lui non aveva saputo darsi pace e non aveva mai voluto vedere quel figlio che l’aveva privato del suo più grande amore. Si era rinchiuso in quel castello pieno di ricordi, si era rinchiuso in se’ stesso, aveva serrato il proprio cuore e non aveva intenzione di riaprirlo con nessuno.

Rumabello aveva passato i primi anni della sua vita con una vecchia zia-draga, di cui ricordava poco, se non lo sferruzzare incessante nel tentativo di preparargli grossi maglioni di lana colorata, sempre troppo piccoli per lui. Non gli aveva mai fatto mancare nulla di materiale, le era grato per essersi presa cura di lui finché non si era ammalata e lo aveva lasciato, ma non riusciva a ricordare carezze o gesti d’affetto, feste di compleanno, abbracci, pacche sulla spalla. Nessuna fiaba letta davanti al caminetto. Mai nessuno gli aveva rimboccato le coperte.

E Rumabello, nonostante fosse circondato da amici che gli facevano compagnia il più possibile, cercavano di farlo ridere, uscire e dargli una mano nei momenti di difficoltà, soffriva. Soffriva soprattutto nei momenti di festa, quando la maggior parte delle persone condividono la loro felicità con le loro famiglie e i loro cari. Riempiva la sua vita con mille attività, aggiustava piccole rotture nei mezzi di trasporto degli abitanti dell’isola, aiutava Bonny nella preparazione dei suoi pranzetti, coltivava l’orto e curava il giardino, si era iscritto ad un corso di teatro, e se la notte non riusciva a dormire, cominciava a dipingere quadri con le tempere. Nei momenti che gli restavano liberi invitava amici a casa, a pranzo o a cena, e, temendo di restar da solo durante i fine settimana, si era unito al gruppo della protezione civile, che con turni ben prestabiliti, vigilava sulla salute del territorio, controllava l’inquinamento delle acque, preveniva incendi e faceva visite guidate tra i boschi. Nonostante ciò il vuoto che aveva dentro non poteva essere colmato. Un grosso macigno pesava sul suo cuore. Si sentiva solo se pur in mezzo alla gente. Si sentiva solo se pur circondato da amici. Capitava spesso che prima di addormentarsi due lacrime bagnassero il suo volto. Capitava spesso che fosse costretto ad uscire di casa per non sentirsi solo rinchiuso fra quattro mura.

E proprio ora, che era rimasto senza desideri, decise, ancora non so con quale forza, di fare un ultimo tentativo di avvicinamento nei confronti del padre, che sapeva ancora rinchiuso nel castello. Camminò per due giorni. Voleva andarci a piedi perché non sapeva ancora cosa avrebbe detto o fatto non appena lui gli avrebbe aperto la porta, ma sperava gli venisse in mente camminando. Passò la notte accampato nel bosco, accendendo un fuoco con il suo soffio, prestando la massima attenzione a controllare la fiamma, sperando che la brezza e la frescura della notte potessero schiarirgli le idee. Vide una stella cadente ed in cuor suo, anche se sapeva che difficilmente si sarebbe avverato, espresse un desiderio. Sapeva che il padre non lo avrebbe certo accolto a braccia aperte, ma era convinto che almeno un tentativo avrebbe dovuto farlo.

Ispirò profondamente prima di passare l’enorme ponte che separava il castello da un profondo fossato, poi bussò. Immaginava che un vecchio servitore gli avrebbe aperto la porta, chissà perché aveva questa strana fantasia? Forse perché ancora non sapeva cosa avrebbe detto e il contatto con una persona diversa gli avrebbe fatto guadagnare tempo e trovare un po’ di coraggio. Invece fu proprio lui ad aprirgli la porta.

Silenzio. Ghiaccio tagliente. Degluttì mentre il vecchio dalla barba lunga bianca ed incolta lo fissava. Si sentì mancare il respiro mentre il vecchio, dalla fronte corrugata, con le occhiaie e le grinze attorno agli occhi furbi di drago, lo squadrava. Il vecchio cominciava pian piano a capire: negli ultimi anni non aveva ricevuto molte visite, ma quegli occhi lucenti non avrebbe mai potuto dimenticarli. Gli stessi della sua sposa. Il tempo rimargina le ferite e sugli occhi del vecchio scese una lacrima, poi un’altra, che costrinsero Rumabello a corrergli incontro e ad abbracciarlo. Improvvisamente, senza la magia delle macchie sulla schiena, ma senz’altro grazie un po’ all’occhio attento di Custodit, il macigno sul cuore dei due draghi era scomparso. E ora dovevano solo recuperare tutto il tempo perduto…

Ogni giorno allietava, dal ramo dell’ombroso pino, il lavoro degli gnomi: e c’era chi raccoglieva le bacche fischiettando armoniose melodie e chi  faceva scendere per le acque del ripido ruscello i rami e i pezzi di tronco fino al villaggio superando le fatiche del duro lavoro grazie al canto soave dell’usignolo. E c’erano le donne gnomo che stendevano i panni, spolveravano i tavoli della cucina, lucidavano i vetri delle finestre,  preparavano le focacce ripiene di marmellata di mora, lavavano i piatti, saltellando di qua e di là, cullate da quella melodia. I ragazzi gnomi andavano a  scuola correndo vivacemente, facendo slalom tra un tronco e l’altro, i giovani andavano al lavoro in bicicletta per poter godere dei suoni della natura, i vecchi, seduti nella loro sedia a dondolo in vimini, nella veranda della loro casa, stavano ore con gli occhi chiusi, imprigionati dalla soavità della melodia che echeggiava nell’aria.
E quando qualcuno si perdeva, tra i fitti pini tutti uguali, o nelle tenebre della notte, Notabella aiutava a trovare la via del ritorno. Quando qualche animale si feriva, o cadeva dentro ai burroni, così numerosi nella foresta, Notabella fischiava per tre volte consecutive, segnale divenuto ormai universale per gli abitanti del villaggio, e faceva giungere sul luogo dell’incidente immediati aiuti. E ancora, quando il cielo era buio e tetro, senza luna e stelle, Notabella svolazzava sopra i pini e le case e, grazie alle sue piume che brillavano nella notte, offriva un punto di riferimento, la luce che rischiarava, una sicurezza, una certezza.
Notabella lasciava al suo passaggio una ventata di freschezza: le margherite dei prati riacquistavano vigore, le violette e i mughetti freschezza, le orchidee selvatiche brillantezza, perfino i fili d’erba sembravano più verdi e volersi elevare al cielo. La giovane femmina di usignolo viveva in quel villaggio dalla nascita: amava quelle montagne invase da pini ricolmi di pigne, quei prati verdi, quelle distese fiorite durante l’estate, che si ricoprivano di neve d’inverno.

Amava le rocce e i sassolini, le strade scoscese e i sentieri tortuosi, i torrenti che scendevano dalla cima dei monti grazie allo scioglimento dei ghiacciai e si andavano ingrossando, formando piccole cascate, offrendo riparo a temerarie anguille, fino a scendere armoniosamente a  valle. Amava il sole che sfidava le temperature a volte pungenti, amava le stelle che brillavano in cielo, amava le nuvole che si rincorrevano nel cielo. Amava restare sul ramo a guardare le foglie secche, il manto marroncino che ricopriva il terreno, scovare  nel sottobosco i ricci che contenevano le castagne, i funghi nascosti tra i tronchi. Amava anche il vulcano, ormai addormentato da anni, ma che alto e imponente si ergeva nei pressi del villaggio. Notabella non lo aveva mai visto scatenarsi in tutta la sua furia, ma racconti di altri animali, i più vecchi e saggi, l’avevano terrorizzata: raccontavano fosse come il ruggito di una tigre, lo strazio di una gazzella divorata dai leoni, il lamento di un animale ferito, l’ululato di un lupo nella notte spaventosa.
La vita trascorreva tranquilla nel villaggio, con il canto di Notabella che allietava il lavoro degli gnomi e accompagnava le passeggiate nei boschi o i pisolini sull’amaca nei momenti di relax. Anche gli gnomi avevano i loro problemi, ma venivano affrontati serenamente, con il dialogo, con la sincerità, con la volontà di ascoltarsi e di venirsi incontro: sembrava di essere in  paradiso!
Vermicella, la strega che viveva nella casupola costruita interamente in pietra bianca, ricoperta di edera rampicante, infestata da rovi e ortiche, era proprio stufa di quella tranquillità, era stufa del lamento di quell’uccellaccio, che proprio la irritava, era stufa di essere disturbata dal brusio dei canti degli gnomi mentre lei preparava le sue pozioni magiche. Era stufa ed invidiosa. Era stufa dell’armonia del villaggio, era stufa di non riuscire mai a prendere una piuma di Notabella che le sarebbe servita per il suo elisir di bellezza. Vermicella aveva capelli ispidi, lunghi e aggrovigliati come serpenti spaventati, un naso lungo e ripiegato all’ingiù, con due grossi peli che le uscivano dalle narici, occhi piccoli e violacei, due grandi nei sulla guancia destra. Vestiva sempre con abiti verdi, che le consentivano di mimetizzarsi nel bosco e nella radura e spiare gli gnomi e gli animali del bosco. Si era col tempo però affezionata a quel colore, tanto da avere anche pigiami verdi, pantofole e berretti color del muschio, amuleti e collane brillantati di finti smeraldi. Perfino il cibo che mangiava era verde: zucchine, cavoli, insalata e sedano, carne di drago, di serpente, di ranocchio, pasta al pesto, peperoni e mandarini verdi. Ed era diventata così maniaca del verde che cucinava solo in pentole verdi, usava per le pozioni solo mestoli verdi, si asciugava le mani in asciugamani verdi, si copriva le spalle con scialli verdi. Era così irritata da tutti gli altri colori, ed in particolare da quelli sfavillanti di Notabella, che decise di punire il dolce usignolo privandola del dono più bello che il Signore avesse potuto farle, la voce.

Frugò tra tutti i suoi polverosi libri dalle grossi copertine verdastre, ribaltò la biblioteca, spostò manuali e cartacce dagli scaffali in pietra, ma alla fine trovò la formula magica. Aspettò la mezzanotte e, seguendo le istruzioni alla lettera, aprì la finestra, scostò la tenda a pois verdi, guardò la luna, e quando l’uccello stava proprio al centro di essa, recitò: “Per la mia tranquillità e serenità, il canto  della giovane usignola sparirà, per la mia tranquillità e serenità, il becco della giovane usignola mai più si aprirà, per la mia tranquillità e serenità, il colore della giovane usignola verde muschio diventerà…”

Nel momento in cui Notabella spostò la sua rotta di volo e uscì dall’astro notturno, le sue piume cominciarono a sbiadirsi, a perdere lucentezza, ad acquisire un colore scuro e poco visibile nella notte, e mentre tentava di ribellarsi alla stregoneria, implorando aiuto, urlando di paura, si accorse che dal suo becco non usciva alcun suono. Vermicella, che aveva visto la scena, si spostò l’orecchino verde, e tornò a rimboccarsi le calde coperte a pois, i tinta con le tende, sorridendo compiaciuta di sé, del suo incantesimo e modestamente della sua bravura. Notabella, che sapeva benissimo l’origine del maleficio perché tante volte era stata minacciata della strega, era esterrefatta, non capiva come la cattiveria di qualcuno potesse arrivare a tanto, non capiva come un essere umano potesse solo immaginare di far così tanto male al prossimo. Notabella era disperata, e nonostante avesse sempre visto il lato positivo delle situazioni, il dritto della medaglia, il bicchiere  mezzo pieno, stavolta proprio non sapeva cosa fare. Non si sentiva più utile. Si sentiva triste, impotente di fronte a  tanto male.

E, siccome le disgrazie non vengono mai da sole, qualche giorno dopo accadde un altro fatto strano: il cielo si rannuvolò, grosse nubi coprirono il villaggio, la pioggia non cadeva, ma tutto era diventato scuro e cupo. Sembrava volesse cominciare a piovere da un momento all’altro, ma nemmeno una goccia d’acqua cadeva sul terreno.
Notabella volle fare un giro di ricognizione sopra al villaggio per accertarsi che non ci fossero problemi e la situazione fosse sotto controllo: sorvolò la casa diroccata di Vermicella e vide la strega intenta e truccarsi con il rossetto del suo colore preferito mentre faceva le smorfie davanti allo specchio, volò radente ai ruscelli, mentre e i pesci correvano a rintanarsi nello loro case, svolazzò tra i rami e le foglie, tra i prati e fra i monti, ma non riuscì a scovare nulla di strano. Passò tra i cespugli pieni di bacche e volò radente ai tetti delle case degli gnomi, scrutò il cielo e si inoltrò tra le nuvole: nulla sembrava presagire a una catastrofe. In realtà Notabella non era affatto tranquilla, percepiva che nell’aria qualcosa non andava, le sembrava di sentire perfino un leggero, impercettibile, odore di bruciato, le sembrava di vedere un fumo leggero nell’aria, ma continuava a ripetersi che era solo soggezione. Poi le venne in mente di avvicinarsi ai monti più alti, dove dormiva, o almeno sperava fosse così, il vecchio vulcano spento da anni. Quando si avvicinò percepì una sorta di calore insopportabile nell’aria, che le faceva sudare le ali e cadere le goccioline dal ciuffo sbiadito sulla testa. Il fumo, che non era più solo un impressione, cominciava ad appannarle la vista, impedendole di dirigersi verso la bocca bollente del vulcano. L’odore di fuliggine e di bruciato la stava soffocando. Ma riuscì comunque ad arrivare in cima e lo spettacolo che le si presentò davanti, nonostante la temperatura, la fece rabbrividire: zampilli incandescenti e rossastri bollivano dentro al cratere che le sembrava essere un pentolone sul punto di straripare. La lava ancora non stava uscendo, ma ci sarebbero voluti forse solo un paio di giorni e poi piano piano, con movimenti lenti ed impercettibili, come una biscia che striscia silenziosamente, sarebbe scesa, spazzando via alberi e case, pali della luce e cisterne dell’acqua, bruciando prati, fiori, rovi, giardini e roseti selvatici, trascinando con sé l’intero villaggio, le serre, gli orti, i panni stesi ad asciugare…gli gnomi, i sorrisi dei bimbi, le risate, gli allegri fischiettii, lasciando al suo passaggio solo distruzione, grigiore, cenere. Notabella doveva avvertire immediatamente gli gnomi di modo che avessero il tempo di raccogliere le loro cose più importanti, radunare le famiglie e fuggire abbastanza lontano, e, proprio in quel momento, si rese conto di quanto indispensabile potesse essere il suo magico canto in un momento di simile pericolo. Avrebbe potuto fischiare per tre volte consecutive e gli gnomi avrebbero capito l’imminente pericolo, avrebbe potuto parlare con gli altri animali, che insieme avrebbero trovato il modo di comunicarlo agli gnomi, avrebbe potuto salvare un intero villaggio. Ma non era così, e doveva assolutamente inventarsi qualcosa.
Volò radente sui tetti del villaggio degli gnomi, che guardavano il cielo con il naso all’insu’, ignari che il pericolo non veniva da quella parte, ma dal monte. Aprì il suo becco ed afferrò il collo della camicia del più anziano del villaggio, rischiando di fargli mancare il fiato e facendolo tossire ripetutamente, ma per una giusta causa. Si avvicinò al vulcano, sudata a causa della temperatura elevata e del peso da portare, e prestando la massima attenzione al fine di non far cadere il nonno gnomo nel pentole, gli mostrò la situazione. Lo portò a terra, con gran sollievo del folletto, e subito afferrò per il grembiule una dello donne gnomo più sagge e la portò fin sulla cima, le mostrò la grave situazione e poi di nuovo a terra. Ripeté la stessa operazione con lo gnomo più coscienzioso, poi con quello più creativo e fantasioso, poi con quello più forzuto. Ripeté la stessa operazione più e più volte, fino a  trasportare lo gnomo più allegro e intonato. Era esausta, ma fiera: ora toccava agli gnomi darsi da fare!
Lo gnomo più anziano, il primo ad essere stato messo al corrente della situazione, cominciò ad avvisare la popolazione, tutti, dai giovani agli adulti, e a dettare istruzioni sul da farsi e a stendere un piano con i comportamenti da tenere. Lo gnomo più rassicurante invitò a mantenere la calma, a non darsi alla fuga, a seguire scrupolosamente le regole del collega, e a fare profondi respiri anti stress nei momenti di panico. Lo gnomo più ingegnoso suggerì al più forzuto di costruire una muraglia enorme, alta, massiccia, insormontabile, con i grossi sassi che costituivano gli argini dei ruscelli, i letti dei fiumi, le recinzioni naturali delle case, e invitò tutti gli uomini ad aiutarlo. Le donne cominciarono a tessere grandi teli ricavati dalle foglie della pianta di Ignifù, dalle risapute proprietà anti fuoco e anti calore, che sarebbero serviti a rivestire la muraglia costruita e a coprire i muri delle case nella sciagurata eventualità che la barriere non avesse retto all’impeto della lava. Lo gnomo più allegro teneva viva l’atmosfera cantando allegre melodie, incitando, incoraggiando, ricordando agli amici che erano una squadra, e che insieme avrebbero potuto farcela.
In men che non si dica gli gnomi, aiutandosi con scale e funi, con l’ausilio di malta, cazzuola e martelli, issarono una recinzione alta ben dieci metri, tappezzandola con la forte, resistente e pesante tela accuratamente cucita dalle abili donne.

Il villaggio era un fermento di voci, grida di incoraggiamento, incitamenti, un andirivieni di lavoratori su e giù per le scale, un continuo passaggio di funi, secchi, sassi, il tutto organizzato con la massima precisione.
La lava, che scendeva piano piano, arrivata alla barriera, si arrestò brutalmente, facendo scoppiare in un urlo di vittoria tutti gli abitanti del villaggio. E cominciarono ad applaudirsi, orgogliosi per essere riusciti a salvarsi da una catastrofe, grazie ad un attento lavoro di collaborazione, sfruttando al massimo le doti di tutti, dal più giovane al più anziano. Ciascuno era stato indispensabile!
Alzarono lo sguardo al cielo, verso Notabella, quello splendido uccello che, anche se sbiadito, verdastro e privo di voce, grazie al suo ingegno e al suo animo nobile e buono, li aveva avvertiti sufficientemente in tempo per riuscire ad organizzarsi e a correre ai ripari.
Nel frattempo anche il sole cominciava a fare l’occhiolino tra le nuvole, ma non senza prima aver lasciato spazio ad uno splendido arcobaleno, che appoggiava un estremo del suo arco tra i rovi della casa diroccata di Vermicella e l’altro tra le fronde e i rami degli alberi attorno al vulcano.
Passerotti, libellule, giovani aquilotti e vivaci rondinelle si divertivano a scivolare, come in un meraviglioso parco dei divertimenti, da un estremo all’altro dell’arco iridato, facendo piovere sull’intero villaggio, e sulla schiena di Notabella, le magiche polveri brillanti.

La giovane usignola, forse premiata per il suo altruismo, riacquistò immediatamente la sua brillantezza, i suoi colori, la sua voce.
Non so come sia possibile, ma anche sul viso olivastro di Vermicella comparve un sorriso, un sorriso felice, di ringraziamento, sincero: anche lei era salva grazie all’aiuto di quegli esserini!
O forse lo so perché Vermicella sorrise… Perché nessuno ha un animo cattivo, a volte basta la volontà di andare incontro all’altro, di accettare i propri limiti e quelli degli altri, la voglia di sopportare anche i difetti, di avere pazienza, di trovare nel cuore dell’altro la parte più buona…